Siori e siore, venghino! Non lasciatevi scappare la Sagra del lettore! Partiamo proprio da lui, il lettore. Il Vocabolario Treccani lo definisce: s. m. [dal lat. lector –oris, der. di legĕre «leggere», part. pass. lectus]. – 1. (f. –trice) a. Chi legge, chi attende alla lettura o a una specifica lettura (spec. quando si voglia indicare l’impegno, l’attenzione, la disposizione d’animo di chi legge, […]
Inizia così questo lunedì, con una domanda semplice: “Se vi domandassero di ricordare un profumo legato alla vostra infanzia, quale sarebbe?”
Sarà che è appena passato il suo compleanno, ma la mia mente va subito a mia nonna Raisa.
Chiudo gli occhi e cerco di isolare un momento particolare. Un momento che mi riporta al volo al 1996. Avevo 7 anni.
Senza bisogno di nessun tipo di sveglia, aprivo gli occhi quando ancora in casa era tutto silenzioso. L’aria del mattino mi affascinava, come mi affascinava il rito che ogni mattina si ripeteva, senza nessun tipo di imprevisto.
Mi alzavo, giravo l’angolo, passando nel corridoio con quello che mi sembrava un arazzo enorme e arrivavo davanti alla camera di mia nonna.
Lei era già in piedi: nonostante non avesse niente di importante da fare, alle 6 era già attiva.
Dopo un bel bagno profumato, avvolta in una nuvola di borotalco, si vestiva con cura e praticità – nei colori della terra quando faceva freddo e a tema floreale quando faceva caldo.
Non cambiava mai la sua routine. In nessun caso.
La parte migliore arrivava dopo aver chiuso l’armadio. Tornava in bagno, si metteva sulle spalle una vecchia camicetta colorata in tessuto simil africano e iniziava ad acconciarsi i capelli. Come facesse a farli così, non lo so ancora oggi.
Con un gioco di pettine e becchi d’oca, ai miei occhi la sua pettinatura sembrava quella di una diva di Hollywood: boccoli perfetti e sempre fermi al loro posto. Un miracolo dell’architettura.
Passava sempre l’acqua di rose su tutto il viso, senza mai mettere trucco.
La cosa più importante era curare la pelle. Averla sempre fresca e idratata. Dopo il tonico metteva la crema. Il profumo di quella Nivea indicava la conclusione del rito.
Metteva i suoi occhiali quadrati ed eravamo pronte per scendere in cucina e preparare la nostra colazione solitaria.
Lei beveva un caffè latte amaro con delle fette di pane abbrustolito e a me dava del latte caldo con i biscotti.
Il profumo del caffè nella frescura del mattino mi riempiva d’aspettativa.
Mi avrebbe finalmente fatto assaggiare il suo caffè oggi?
Lo bramavo come se fosse stata una cosa proibita, solo perché mi diceva “Sei troppo piccola per questo.”
Bevevo il mio latte, lasciando in fondo le briciole di biscotto.
Ma nulla, siamo andate avanti per anni, ma quel suo caffè latte non me l’ha mai fatto assaggiare.
Io le dicevo “Dai nonna, chi vuoi che lo scopra! Ne bevo un sorsetto e non lo diciamo a nessuno.” e lei rispondeva sempre che lei l’avrebbe saputo.
Non cedeva mai. Era coerente e tutta d’un pezzo.
Ancora oggi, dopo 6 anni dalla sua scomparsa, ogni mattina mi faccio quel caffè latte a colazione. Aggiungo il pane abbrustolito, indispensabile per creare l’atmosfera.
Ma non ha mai il profumo che aveva quando lo faceva lei.
L’aria non è più così frizzante e io non ho più pigiamini di peloncino rosa da mettere.
Tutto cambia ma il desiderio di evocare quei momenti è fortissimo.
Forse è solo per questo motivo che mi alzo presto la mattina. Per cogliere la stessa luce, la stessa aria, la stessa determinazione che aveva lei.
Probabilmente sono tutti ricordi distorti dall’età e dal tempo.
Ma è così bello ricordarla così.
L’esempio più calzante per questa situazione è il seguente:
Cammini con il tuo cane bianco, immacolato, appena lavato. All’improvviso lui decide di gettarsi nell’unica pozza di fango nel raggio di chilometri. Devi andare a lavoro e non hai tempo di lavarlo ma sai che lui si getterà subito sul divano appena ti chiuderai la porta di casa alle spalle.
Allora cosa fare? Niente. Ti arrendi al karma negativo.
Il karma, quello stronzo. Si mette sempre nel mezzo a rovinare tutto. Ma forse gli girano perchè stiamo sempre a colpevolizzarlo.
Arrivi a lavoro. Sembra tutto regolare.
Ah Ah Ah!
NO!
Scrivi messaggi a 5 persone diverse, aspettando risposte su argomenti urgenti e nulla. Niente.
C’è una sfilza di doppie spunte blu o addirittura “Online” ma nessuno legge i tuoi messaggi.
Nessuno risponde.
Cosa puoi fare? Nulla.
Saturno contro non ce l’hai più. Ma evidentemente adesso hai tutti gli altri pianeti contro! Finché la ruota non girerà di nuovo, ti dovrai accontentare di questo.
E dei tuoi capelli assurdi che stanno crescendo alla velocità della luce e sembri appena uscita da un manicomio.
L’ombra della sfiga è sempre in agguato.
Cosa si può fare se non aspettare in gloria la fine della giornata quando finalmente potrai berti un bel bicchiere di vino con le amiche?
Ma attenta a non vestirti di bianco perchè quel vino rosso, che non ordini mai ma oggi ti ci va proprio, ti finirà TUTTO addosso.
E sono “solo” le 11 di mattina.
(F**k)
DRAMA QUEEN LEVEL: 9000
Caffè bevuti: 3
Quando ci sono veramente poche certezze, e niente sembra andare per il verso giusto, cerchiamo di rifugiarci in un luogo che ci avvolga col suo amore e ci riporti in uno stato di coscienza accettabile.
Per me questo luogo è Londra.
Scendere dall’aereo e sentire già il senso di appartenenza.
Mi dico “Queste persone mi capiscono. Sanno cosa vuol dire avere un tumulto interiore ma apparire good AF fuori.”
Poi arrivo a Belgravia.
E forse, come si vedrà dopo, alcune certezze vacilleranno.
Faccio il check-in in albergo.
Ma ho fame. Famissima.
È tardi, che faccio.. Solito panino? Nah.
Questo viaggio spirituale va iniziato bene, voglio andare a dormire felice.
Esco dall’hotel e giro l’angolo e in mezzo ai giallini e ai grigi, vedo lui:
Oddio, l’esterno mi invita a entrare.
Sbircio dentro ma sono tutti in giacca e cravatta. Le signore tutte tirate.
Io, appena scesa dall’aereo con il mio maglione a righe da parigina che mangia il gelato sulla promenade, mi sento scema.
Ma ho fame.
Mi faccio coraggio. Inizio a guardare il menú fuori.
Poi noto con sorpresa che il ristorante alle 22 di trasforma in locale jazz.
Mi scende una lacrima di gioia.
Via, potrei anche entr… il maitre apre la porta ed esclama “Sup miss, drink or meal?”
Meal. Subito, adesso. Dai. Forza.
Via, entro.
Lasciato il cappotto nelle mani sapienti delle signorine all’ingresso, piena di meraviglia, entro nel locale: al piano stanno suonando “The Phantom of the Opera”. È un segno.
Mi sento spaesata dai troppi completi Hugo Boss in sala.
Povera me.
Menomale che il mio tavolo è in una saletta appartata e semi buia.
Potrei sembrare un’artista decadente, che va in giro con nonchalance fregandosene dei dettami della moda.
Già. Come no.
Ma la cameriera è giovane, carina e alla mano. Non avrei sopportato un cameriere impettito e so tutto io.
Ordino un “Truffle Burger” con una sfilza di condimenti altisonanti e un bicchiere di vino. [Scelto dalla carta dei vini, mica storie.]
Attesa: forse 20 minuti.
Ma ci sono un sacco di cose da osservare per passare il tempo:
Il signore sui 60 al tavolo accanto che cena amabilmente con la figlia..
Figlia.
Figlia?
………………… Ah, ecco si baciano, no. Niente figlia!
Menomale che dopo poco arriva il cibo.
Detto tra di noi, io il tartufo non l’ho trovato.
Ma tutto il resto valeva sicuramente 18 sterline. (Cogliete il tono ironico?)
Però, ci stava dai. Dopo ore di viaggio, macchina, navetta, aereo, treno…
Distratta dai piani ingegneristici per mangiare l’hamburger in un locale chic, mi stavo quasi per perdere una diatriba nell’angolo tra il mio tavolo e la Cigar Room.
Una dice “Just do your job”.
È la capo cameriera che sgrida la mia dolce cameriera.
Decido subito di lasciarle una mancia extra alla fine, così, solo per il good karma.
Appena tolti i resti del burger, la capo cameriera mi infila in mano il menù dei dolci dicendo “Anything else?” con un tono come per dire “Cocca smamma che ci serve il tavolo”.
Ma io ordino il dolce. Per la gioia infinita della signora.
– “Una Pavlova al frutto della passione, grazie!”
Mi guarda arcigna.
(Prrrrrr)
Me la porta SUBITO.
Del tipo: toh! Eccotela, prendila e mangia svelta.
Ma è enorme.
Ed è veramente buona.
Che peccato averla lasciata lì per metà.
Nel frattempo è iniziata la musica.
Ma decido di tornare in albergo nonostante la dolce cameriera mi chieda se voglio un altro drink al bancone del bar per ascoltare il concerto..
Il locale è semi vuoto. Arriva il conto.
Le lascio 5 sterline. Sembra molto felice.
Io vado, la vasca da bagno mi aspetta.
Sei triste e non sai perchè.
Forse sei metereopatica e queste giornate di nebbia ti rendono piena di ombre.
Niente va bene, c’è solo apatia.
Allora vuoi farti ancora più del male e metti quella playlist che hai intitolato “Melancholia”: perfetta per queste giornate da passare alla finestra, con in mano il libro che non hai voglia di leggere e una tazza di tè che ti scordi e diventa fredda.
Il pensiero ti va in direzioni dolorose e lontane.
Allora penso “Via esco”.
Ma no, dovrei prepararmi e non ho voglia.
Devo tirarmi su di morale – “Keep it together girl” – Macchè.
Ormai tutto sappiamo cosa significhe il termine “Hygge”. Per altro, era già parte del mio stile di vita senza che nemmeno lo sapessi! Stamani ho trovato in rete questa playlist. Al che, tutta emozionata, con in testa una mia musica perfetta per sistemarsi sul divano con coperta, candele, libro e un tè caldo, ho aperto il link: https://open.spotify.com/user/dlso.it/playlist/2tFlCw6rJhYXxuz7B06XAh
Ma io e l’autore abbiamo decisamente un concetto molto diverso di musica rilassante. 😅
Sono settimane che cerco di fare una playlist decente, ma ogni volta ci finisce qualcosa di assurdo e che stona con il mood dell’Hygge.
Ma continuerò a provare.
Mai una gioia: 1
Me: 0
Avete mai avuto uno di quelle giornate in cui pensate “Per risollevarmi il morale ho bisogno di qualcosa di buono, che mi faccia sorridere ma che sia semplice”.
Chiudete gli occhi e immaginate cosa possa essere quella cosa che vi renderebbe felice.
“Fatto?”
Ah! Quel fantastico sentimento di aspettativa e di attesa.
Sono le 18:00 e ti ritrovi di fronte la possibilità di poter avere quello che vuoi e di potertelo godere in santa pace dopo una terribile giornata a lavoro.
Per me quella cosa speciale, è la pizza.
Orgoglio nazionale e grande soddisfazione personale, per ordinare una pizza epica ci vuole tanta fantasia.
Inoltre, il fatto che io possa mangiare la pizza solo una volta a settimana, influisce enormemente sulla mia smania da carboidrato sovraccarico di condimenti folli.
Il pizzaiolo dei miei sogni ha una app che in base al mio mood mi fa il design della pizza perfetta.
Il pizzaiolo dei miei sogni me la porta pure a casa e ci allega anche una birra artigianale in base alle proposte della app.
Ho visto un bel mondo io.
Dato che tutto questo ancora non esiste, da queste parti bisogna attenersi alla vecchia maniera: recarsi alla pizzeria prediletta e scegliere dal menù.
In questo caso specifico, scegliere dalla lavagna della specialità del mese.
“Trovaposo” è una delle mie pizzerie preferite della zona. I locali sono accoglienti e curatissimi, il personale è gentile e disponibile e la scelta di birre e pizze va oltre l’immaginazione.
[Mentre scrivo, avverto una tremenda voglia di pizza – per farvi capire la profondità della mia passione per la suddetta]
Personalmente, tutto ciò che posso volere in una pizza, la pizza del mese di Gennaio del #Trovaposo, ce l’ha.
Mozzarella, fior di latte, patate, zucchine, mortadella, pistacchi, pesto alla genovese.
Non posso veramente chiedere di più.
Mangiata lentamente, gustandosi ogni singolo sapore, in compagnia di un’amica che mangia anche la crosta della pizza*.
Una serata perfetta.
L’unico pensiero dopo averla finita è stato il calcolo dei giorni che mi separavano da una seconda pizza del mese.
L’ossessione continua anche dopo vari giorni. Scorro la galleria del telefono per guardare le foto e gustarla di nuovo nella mia mente. La settimana è solo a metà…..
– Suona il telefono.
– Chi è?
– La dietologa.
Mi ricorda che dopo le feste è il momento di smetterla.
E allora la pizza del mese sfuma, viaggiando lontana tra insalate e cavoletti di Bruxelles adagiati accanto al grigio pollo ai ferri.
Ma continuo a tenere la foto, per rimirarla nei momenti più bui, sapendo che lei c’è.
Lei è lì, pronta per essere ordinata.
Almeno fino alla fine del mese.
*NdR: Diffidare sempre da chi non mangia la crosta della pizza!!
Donating is Loving: Support Barga Jazz Club
Barga Jazz Club è un’associazione culturale senza scopo di lucro che ha sede a Barga, in Via del Pretorio 23, da ben 15 anni. Ogni venerdì, propone concerti di musica live di livello che spaziano dal jazz, al blues, all’R&B, fino ad arrivare al rock. Come ogni associazione, è il lavoro volontario dei soci che la rende attiva e viva. Non è sempre facile coinvolgere persone nuove ma il club accoglie con piacere chiunque sia volenteroso e che abbia voglia di dare una mano, in qualsiasi modo. Chi vuole, può donare al club una cifra simbolica di 2€ o semplicemente passando una serata in compagnia con noi, con un bicchiere di whiskey.
€2,00
Elle King.
Chi è? Una flowless DIVA da categoria “NO FILTER”
Nata in California nel 1989 e cresciuta in Ohio, si dedica molto presto alla musica spaziando dal country al bluegrass.
L’ho scoperta per caso, sul canale Youtube di Jam in the Van, da allora è stato Amore con la A maiuscola.
Eccola qui:
